Жить с раскрытой нараспашку душой — все равно, что ходить с раскрытой ширинкой.
Сергей Александрович Есенин (21 сентября (3 октября) 1895, село Константиново, Рязанская губерния — 28 декабря 1925, Ленинград) — выдающийся русский поэт, представитель новокрестьянской поэзии, а в более позднем периоде творчества и имажинизма. С первых поэтических сборников выступал как тонкий лирик, мастер глубоко психологизированного пейзажа, певец крестьянской Руси, знаток народного языка и народной души. В более поздней лирике Есенина появилось трагическое мироощущение и душевное смятение, возраставшие под влиянием творившегося вокруг. В последние годы поэт стремился постигнуть «коммуной вздыбленную Русь», хотя продолжал чувствовать себя поэтом «Руси уходящей», «золотой бревенчатой избы». В его поздней поэзии присутствует сочувствие разгромленному повстанческому крестьянскому движению, с одной стороны, и скрытое сопротивление, страх перед бездуховностью, перед насилием — с другой. Тем не менее, несмотря на все настойчивее звучавшую в его стихотворениях тему смерти, до конца своих дней Есенин оставался верен родине. «Моя лирика», — говорил он, — «жива одной большой любовью, любовью к родине. Чувство родины — основное в моем творчестве».
Другие цитаты Сергея Александровича Есенина
(для переключения между цитатами используйте панель справа)
Любовь — это купание, нужно либо нырять с головой, либо вообще не лезть в воду. Если будешь слоняться вдоль берега по колено в воде, то тебя только обрызгает брызгами и ты будешь мерзнуть и злиться.
Как дерево роняет тихо листья,
Так я роняю грустные слова.
Года текли.
Года меняют лица —
Другой на них
Ложится свет.
Много в России
Троп.
Что ни тропа —
То гроб.
Что ни верста —
То крест.
В этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно не новей.
На церкви комиссар снял крест.
Теперь и богу негде помолиться.
Уж я хожу украдкой нынче в лес,
Молюсь осинам...
Может, пригодиться...
Если сегодня держат курс на Америку, то я готов тогда предпочесть наше серое небо и наш пейзаж: изба, немного вросла в землю, прясло, из прясла торчит огромная жердь, вдалеке машет хвостом на ветру лошаденка. Это не то, что небоскреб... зато это то самое, что растило у нас: Толстого, Достоевского, Пушкина, Лермонтова...
Гамлет восстал против лжи,
В которой варился королевский двор.
Но если б теперь он жил,
То был бы бандит и вор.
Потому что человеческая жизнь
Это тоже двор,
Если не королевский, то скотный.
Как нелепа вся наша жизнь. Она коверкает нас с колыбели, и вместо действительно истинных людей выходят какие-то уроды.
В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым —
Самое высшее в мире искусство.
